Pernette en folie 1

           Vous avez déjà goûté, de-ci de-là, la poésie de notre Pernette, qui sait

à l’occasion « se lâcher », surtout avec un verre de Cointreau dans le nez…

Savourez alors ses petits délices :

                                                       COINTROP

                                    J'ai un tendre penchant, inutile de nier :

                                    Ce serai gros mensonge en la Sainte Semaine

                                    D'affirmer le front haut et la mine sereine

                                    Qu'il n'est pire potion qu'un doigt de Grand Marnier !

                                    Mais comme chacun sait, d'alcool ne faut point trop,

                                    Et je tremble de lire en certaine prunelle

                                    Quelque rayon trop doux… Si un jour je chancelle,

                                    Oserai-je accuser le flacon de Cointreau ?

                                                    ___________

                                 URBANYL

Elle a repris ce soir tristement le calame,

                                    Ressorti l'écritoire et le vieux parchemin ;

                                    Même si l'émotion fait vaciller sa main,

                                    C'est le prix exigé pour être honnête femme.

Pleine d’amer dégoût pour l’attitude infâme

                                    De ce monde stupide et jaloux ; elle craint

                                    La solitude pour son unique destin.

                                    Elle pleure, meurtrie au plus profond de l’âme.

                                    Et puis en relevant timidement la tête,

                                    Résignée à laisser passer cette tempête,

                                    Pour attendre le jour où, magiques, les mots

                                    Rejailliront soudain sans tourment et sans heurt,

                                    Quand elle franchira le seuil de ce bureau…

                                    Et son regard se perd dans le soleil qui meurt.

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                                                         SOUVENIR

J'aime le souvenir d’une bibliothèque,

Si chaude aux jours d'hiver, si douce aux soirs d'été ;

Nous y avons souri, bu et cité Sénèque…

J'aime le souvenir de ta bibliothèque,

Antre du policier ou de culture aztèque,

Livres discrets témoins de notre intimité.

J'aime le souvenir d’une bibliothèque,

Si chaude aux jours d'hiver, si douce aux soirs d'été…

                                                          ________

                                                               LYS

Dans le jardin la fleur de lys

S'épanouit au petit matin

L'aube a lavé son blanc satin

Et déplié son frais calice.

Par son parfum, troublant délice,

Elle a réjoui le gai lutin,

Dans le jardin la fleur de lys

S'épanouit au petit matin.

Mais pour qui donc soudain se glisse

Dans l'ombre du jour qui s'éteint

Le troubadour, vrai diablotin,

Qui vient cueillir avec malice

Dans le jardin la fleur de lys ?

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                                                     LE ROI DES ONDINS

                                                C'est François qui hante ma nuit

                                                Roi des Ondins, mon petit frère ;

                                                Si je tressaille, entends un bruit,

                                                C'est François qui hante ma nuit.

                                                Sur une étoile ou dans un puits,

                                                Je ne sais, maintenant il erre…

                                                C'est François qui hante ma nuit,

                                                Roi des Ondins, mon petit frère.

                                                Pour échapper à quel ennui

                                               A-t-il voulu quitter la terre ?

                                                Par le néant il fut séduit,

                                                Mon amoureux de Baudelaire.

                                                Comme une guêpe il me poursuit,

                                                Ce lourd secret qu'il a dû taire.

                                                François hante toujours ma nuit

                                                De sa grande ombre solitaire.

                                                Je ne dois plus penser à lui :

                                                De trois bambins je suis la mère.

                                                Sur l'albatros il s'est enfui

                                                Vers une nouvelle atmosphère.

                                                François traverse encor ma nuit

                                                Comme un rayon d'or éphémère,

                                                Chargé de souvenirs… et puis

                                                François s'efface dans la nuit…

                                                           __________